Calor y teatro

En la calurosa mañana del domingo 5 de junio, ha tenido lugar en una carpa de la Feria del Libro de Madrid, la presentación de las cinco propuestas editoriales de la editorial Fundamentos en colaboración con la RESAD para esta primavera. Ángel Martínez Roger, director de esta última institución, ha actuado como maestro de ceremonias de este evento que ha reunido a diferentes autores o "avalistas" de libros, pues en dos de las ocasiones los autores no estaban presentes por motivos personales. Se trataba del libro titulado El teatro de Dias Gomes, sobre este autor brasileño y de Historia del teatro frívolo español. Los que sí estaban presentes eran Enrique Gallud Jardiel, que presentaba un libro dedicado al teatro de su abuelo, El teatro de Jardiel Poncela, Fernando Doménech, que ha hablado del número 26 de la revista de investigación teatral titulada Acotaciones, y Diana Luque, autora de una de las dos piezas que componen el libro de textos teatrales de la promoción 2009-2010 de dramaturgos de la RESAD. Además, entre el público se encontraban, además de algunos antiguos alumnos de la institución, los autores de dos de los artículos que componen el número de la revista Acotaciones presentado, Vene Herrero, que ha escrito sobre la estancia del maestro José Estruch en Londres, y Javier Carazo que ha estudiado los años españoles de otro maestro, William Layton. Desde el podio también se ha hecho especial mención a dos personas que se encontraban entre el público, directores anteriores de la RESAD, como ha puntualizado el director actual; se trataba de dos Ignacios, sentados uno al lado del otro, Amestoy y García May, que han recibido un caluroso aplauso. Pero sin duda la anécdota más emotiva ha sido cuando Fernando Doménech, que por la ausencia de otro invitado ha tenido que improvisar la presentación del libro de Diana Luque, ha sido incapaz de recordar el nombre de la coautora del mismo y dramaturga egresada también de la RESAD el año pasado, Paula Parra.

nico guau

Alfredo Marqueríe

Aquí se puede descargar en pdf el artículo sobre el crítico Alfredo Marqueríe.

O Superwoman

Delusion, con música, texto, efectos visuales, interpretación y dirección de Laurie Anderson. Teatros del Canal, Sala Roja, 1 de junio de 2011.

El espectáculo es ella, y ella es la única en escena para presentarnos sus composiciones, sus instrumentos musicales, sus historias, y sus poemas, pero también sus miedos, sus alegrías y sus momentos más íntimos. Laurie Anderson, "la artista multimedia más importante de nuestro tiempo", como la define la prensa estadounidense, o la violinista de la NASA, como se la conoce últimamente en España (fue la primera en recibir una beca como artista residente en la NASA, y creó durante ese tiempo una obra inspirada en la luna), se confiesa en este nuevo espectáculo con el que ha regresado a Madrid.

En Delusion, Anderson medita, entre otras muchas cosas, sobre la vida y la muerte, sobre sus seres queridos, sobre las tardes lluviosas tras la ventana, y sobre su mascota, una perra de nombre Lollabelle a la que imagina cosida dentro de su propio vientre y dándole a luz. Todo ello en un enorme escenario con una gran pantalla como fondo (y dos pantallas mínimas a los lados) sobre las que se proyecta durante toda la representación evocadoras imágenes que complementan o se contraponen a los temas sobre los que la performer va meditando al micrófono, acompañada de música interpretada por ella misma con un violín eléctrico de su invención. Las notas de este instrumento se escuchan a través de un sintetizador y una serie de filtros y se unen a los sonidos que genera un pequeño teclado accionado por ella misma, de modo que el resultado final es un envolvente sonido que nos transporta a otro lugar, lejos de los Teatros del Canal. Además ella puede aumentar o disminuir la distorsión o el volumen del sonido con unos mandos que pulsa con un pie, y puede modificar su voz para hacer que la que se escuche sea la de un hombre en determinados momentos, y así mantener un diálogo entre ella misma y su otro yo masculino.

 

Si las proyecciones triunfan, son los subtítulos los que se llevan la peor parte del espectáculo, pues se ha tomado la decisión de proyectarlos sobre la pantalla del fondo y eso ha hecho que la mitad de ellos no se pudiera leer, pues cuando las imágenes proyectadas tienen tonos blancos, los blancos subtítulos no destacan. Como consecuencia, no se entiende completamente la mitad de los textos, con el lógico malestar general, pues por mucho artista de renombre que sea el que venga, a uno le gusta también enterarse de lo que dice. En conclusión: un punto negativo más para el Festival de Otoño de este año. Pero afortunadamente se pudieron entender momentos brillantes como el de la pelea de chinos, rusos y estadounidenses por tirar los escombros terrestres en la luna, y la célebre historia de que morimos tres veces: una cuando se nos para el corazón, otra cuando nos deja de funcionar el cerebro, y otra cuando alguien pronuncia nuestro nombre por última vez.

Laurie Anderson, que triunfó en los años 80 con su canción O Superman, es una de esas personas que se atreve con todo: es poeta, artista visual, compositora, cantante, instrumentista, fotógrafa, directora de cine... Y cada vez que viene a España se atreve con tanto, que abruma, y eso motiva que parte del público no aguante más de 15 minutos y se levante de su butaca. Pero la mayoría de los espectadores, felizmente, se quedó hasta el final, y asistió, tras unos largos saludos en los que se mostró muy modesta, a un maravilloso bis con su violín que puso una guinda melancólica a este sincero espectáculo.

nico guau

Convivencia

Escribo con Manolita III pegada en el techo sobre mi cabeza, porque no hay quien la haga entender que necesito un poco de soledad. Se lo he explicado muchas veces, con palabras, con gestos, le he señalado la puerta, he intentado que entrara en razón, la he tratado de poner los dientes largos hablándole de todos los insectos que hay entre las plantas de la terraza... Le he pedido de mil maneras que me dejara trabajar tranquilo, pero nada, aquí sigue, encima de mí. La salamanquesa Manolita III (a la que he bautizado así porque ya hubo otras dos Manolitas anteriores pertenecientes a otras especies animales) me sigue por toda la casa; lee conmigo, prepara el desayuno a mi lado, me acompaña al váter... Es difícil no perder la calma cuando en el momento en que más concentrado estoy, atisbo por el rabillo del ojo un reptil que escala a toda velocidad la pared por perseguir algún mosquito. Pero no creo que queden muchos insectos dentro de la casa, porque en la semana que lleva conmigo ha tenido tiempo para merendárselos todos y hacer una larga digestión. Ayer, cuando regresé, la pillé dentro de la bolsa de la basura, entre restos de arroz y cáscaras de fruta. Pobre, debía tener hambre, pensé. Hoy le he preguntado si quería un poco de paella, pero se ha dado media vuelta y ha atrapado no sé qué bicho con alas que ha venido conmigo de la calle. Las conversaciones que mantenemos son unilaterales: el que habla soy yo, y ella se limita a pegar sus ventosas en cada milímetro de superficie de mi casa. Soy capaz de compartir esa creencia de la que todos me hablan de que traen buena suerte, pero pienso que igual suerte me daría si estuviera en la terraza. También deposito toda mi confianza en ella en cuanto a la defensa contra las cucarachas, que el año pasado por esta época se daban verdaderos festines nocturnos por mis suelos. Hoy he entrado llamándola y dándole aliento en su/mi lucha contra ellas: "¡Manolita! ¡Que no quede ni una! ¡Ni una sola!" Ella en cuanto me ha oído ha salido a recibirme, y me ha acompañado en todo mi periplo nocturno por las habitaciones. Cada noche, antes de irme a la cama, me aseguro de darle esquinazo, porque no me hago a la idea de que mire cuando duermo. Necesito un poco de intimidad. 

¡Qué difícil es la convivencia! Si ya se me hace cuesta arriba con un reptil, no quiero ni pensar lo que me sucedería si viviera con otra persona. Ayer perseguí a Manolita III con el recogedor, advirtiéndola: "Me estas cansando. ¿Te quieres instalar en la terraza de una vez?" No pretendía matarla, sino simplemente amenazarla para que me obedeciera, pero no dio resultado, como de lo que llevo una semana intentando. Me tengo que poner serio. "La casa no es lo suficientemente grande para los dos", le he gritado hace un rato. Ha sonreído y se ha tirado un pedo, o algo parecido; he intentado no revelar las sus intimidades, pero no he tenido más remedio, al fin y al cabo vive conmigo pero no es amiga mía: lo que más le gusta hacer es ponerse a mi lado, en la pared, y expulsar sus ventosidades.

nico guau

La confianza y sus consecuencias

Biedermann y los incendiarios, de Max Frisch. Versión de Félix Estaire. Intérpretes: Elena Martín Corral, Jesús Gago, Juan Carlos Arráez, Ricardo Teva y Luis Sorolla. Dirección: Rodrigo Alonso. Madrid, Sala B de la RESAD, 30 de mayo de 2011.

Con la puesta en escena del texto del suizo Max Frisch, versionado por el también alumno de la RESAD Félix Estaire, concluyen las muestras de tercero de la especialidad de dirección de esta escuela. Frisch, arquitecto y escritor fallecido hace ahora 20 años, es uno de los autores más importantes en lengua alemana. En sus obras teatrales habla de la identidad, de la individualidad, del compromiso político o de la responsabilidad.

Biedermann y los incendiarios es una parábola en la que se nos cuenta cómo puede uno alimentar y dar cobijo a su propio enemigo hasta que este le destruya. Se estrenó en 1958, pocos años después del fin de la Segunda Guerra Mundial, y funcionó como una metáfora de la llegada al poder del nazismo. En esta obra la confianza y la desconfianza parece que van de la mano, pero finalmente gana la confianza, y como consecuencia, llega el desastre, al igual que llegó el nazismo fue alimentado y alentado por cientos de personas que confiaron en lo que oían y veían con una fe ciega.

 El hombre que da título a la obra, el burgués Biedermann, es un comerciantes de loción para el cabello, que vive con su esposa Babette, y con una criada. En las noticias no dejan de leerse los sucesos sobre un grupo de personas que se dedican a provocar incendios en las viviendas, introduciéndose en ellas y dejándolas convertidas en cenizas al día siguiente. Cuando un hombre llama a la puerta pidiendo cobijo, comienza la desconfianza de Babette y de la criada, y la duda y curiosidad de Biedermann. Al poco tiempo aparece el amigo de aquel hombre con unos bidones de gasolina. A partir de ahí los aparentemente cordiales y gentiles visitantes van a ir apropiándose de la casa, pero Biedermann decide no expulsarlos porque no puede asegurar que sean de verdad dos incendiarios; propone un encuentro con ellos, una cena, en la que se irán desvelando el resto de los misterios de los visitantes.

La puesta en escena se ha solucionado mostrando un suelo pintado de color claro sobre el que vemos una mesa con cuatro sillas y una gran butaca en primer término, y unos paneles que simulan la puerta de la calle y de las habitaciones al fondo. En una plataforma elevada, al fondo, se sitúa el ático donde se esconden los incendiarios. Si el decorado es sencillo, la multitud de elementos de atrezzo llega a saturar la vista del espectador, además de que no son esenciales para la trama, y terminan ensuciando el resultado. El público rodea el espacio escénico por dos flancos que forman un ángulo recto entre sí, y debido a la ausencia de bambalinas, puede observar los cambios de vestuario de los actores, y a estos esperando su turno para entrar en escena, lo cual, además de despistar, no tiene una justificación clara.

Los actores juegan muy bien su papel, destacando entre ellos la vis cómica de la hierática criada, que con la tranquilidad en sus respuestas y el contraste de su verdadera cara que aflora cuando no puede más y explota, consigue que el público ría sonoramente, y el trabajo de contención de Juan Carlos Arráez, que interpreta a un Biedermann si bien algo joven para el personaje, por cuestiones de producción (para una muestra de escuela de la que se hacen dos funciones es bastante tener a seis actores dispuestos y entregados, y claro, estos suelen ser los más jóvenes).

El hilarante tono de comedia que consigue Rodrigo Alonso, con pinceladas actorales más que con el ya comentado atrezzo, es a menudo roto con unas densas y redundantes escenas trágicas que ilustran los avatares de un antiguo empleado de Biedermann, del que se nos irá informando a lo largo de la obra. Es quizá el único punto discordante del montaje. Pero el resto entretiene y divierte, y así lo celebró el público durante la función y al final de la misma.

nico guau

Porros y bombones

 

Los "okupas" de repente se muestran cariñosos y afectuosos conmigo. Eso me hace levantar la ceja suspicazmente. Después de meses y meses de desconfianza, y de huir de mí cada vez que pasaba por la verja del jardín de su casita, me ven por la calle, se acercan a mí y me saludan. Me huelo lo que quieren. No es que me vayan a proponer que me junte con ellos y que unamos nuestras voces en la Puerta del Sol toda la noche, ni que les haya entrado la fiebre por ser buenos vecinos, ni que me quieran invitar a una fiesta en su casa. No, me huelo otra cosa. Pero finalmente me invitan a ver la casa, algo que les pedí hace 6 meses. Se trata de un chalecito de principios del siglo XX, de ladrillo rojo, algo estropeado, rodeado por un jardín abandonado. Acepto la invitación, por supuesto, pero voy con amigos. Me ha dado por desconfiar. No es que tenga miedo de que me hagan algo, pero como ellos son muchos más que yo, y quién sabe, quizá más inteligentes, llamo a dos amigos y allí nos presentamos. Nosotros somos 3, y ellos 8. Una nos abre la puerta, nos enseña todas las habitaciones, la azotea, el jardín, la gotera en el techo de la cocina... Entramos por fin al salón o sala de reuniones, donde están los demás sentados elegantemente en un sofá y en sillas. Son estudiantes de sociología, políticas y trabajo social, de unos 20 a 23 años. Están fumando porros, pero ese olor no invade toda la casa, ni siquiera esa sala, no, son unos ocupas extraños. Hay dos mesas, una grande con una caja de bombones enorme abierta, y otra más pequeña con otra caja de bombones de un tamaño mediano. Nos ofrecen fumar. No aceptamos. Nos ofrecen también bombones. Los 8 comen bombones compulsivamente, y solamente 2 o 3 de ellos fuman. Nos tenemos que ir, porque nos esperan, y nos despedimos, no sin antes hacer planes de futuro, una fiesta en su azotea una de las próximas noches, etc. Una de ellas me dice que no me vaya, que me tienen que proponer algo, y yo me huelo que no me van a pedir que les escriba un texto, como me solicita el resto de la gente; yo sé que la semana pasada la policía les ha cortado el agua.

De esto hace un par de días. Ya me han dicho claramente lo que quieren: una manguera desde mi ventana hasta su azotea, justo lo que yo ya me había temido. Esto demuestra finalmente algo en lo que creo plenamente: "Si un vecino se te acerca, por algo será". Lo malo es que el mundo está lleno de vecinos.

 

nico guau

Eva Harrington*

Todos tenemos una tras la puerta del camerino, sólo hay que mirar un poco al salir. Desde la que se hace la encontradiza hasta la que directamente te informa de que te estaba esperando, nadie que te encuentras en tu camino está libre de sospechas. Les gusta copiar tus maneras, tus gestos, te sacan los cuartos, te chupan la sangre, alimentan su ego, y se marchan, para volver el día siguiente. Lo peor es que uno a veces no se da cuenta, no es capaz de ver más allá, y ofrece su casa, su agua, su intimidad y a veces, ¡oh mierda!, su corazón.

Por hallar el éxito (y no me refiero solamente al éxito artístico o profesional sino a una actitud en la vida), el otro o la otra es capaz de todo: mentir, adular, traicionar, ponerse tu ropa, abrir tu armario y ver tus fotos de niño, comer de tu plato, pinchar con tu tenedor... Y hasta a veces sujetarte la puerta del váter, sí, eso también... Pero ¿cómo desconfiar  de quien te está sujetando la puerta del váter? Y todo ello sin amor ni enamoramiento de por medio, que es precisamente lo que suelen suponer los que te rodean. No, amor no. Quizá admiración y necesidad de afecto (y de que el afecto venga de una persona en concreto). Y uno también tiene necesidad de afecto, y necesidad de ser adulado, y una primigenia complacencia ante la actitud servil del otro, pero...

"Pero ¡abre los ojos! ¿No te das cuenta de que te está utilizando? ¿No ves que no es sincero? Pero si no paga ni una sola ronda. ¿No te das cuenta de que si se pega a ti va a al teatro gratis? "

No, no lo ves. Porque cuando tienes a un vampiro chupándote la sangre mientras te dice lo mucho que te admira y lo bueno que eres, no te das cuenta de esas cosas. Estás emocionado.  El que haya alguien así te sube la moral, te ciega la vista y te da un hambre de más y más adulación, y así no ves nada.  

No sólo en el mundo artístico, sino en la vida, hay muchas Evas Harrington. Y son muy listas, porque saben una cosa importante, muy importante: saben a quién hay que arrimarse.

Vigila.

nico guau

*Eva Harrington es la protagonista de la pelícual Eva al desnudo, dirigida por J. L. Mankiewicz

Shakespeare en México

La comedia de los errores, de W. Shakespeare. Adaptación: E. Hall y R. Warren. Reparto: R. Clothier, J. Dougall y R. Hands, entre otros. Produccion: Propeller. Director: E. Hall

Madrid, Teatros del Canal, Sala Roja, 11 de mayo de 2011

Una de las bazas de la compañía Propeller es su elenco únicamente masculino, como en tiempos de Shakespeare. Y una de las propuestas de su director, Edward Hall, es tratar de que el público olvide que está viendo un clásico. Por eso en la isla de Éfeso, donde trascurre la acción de esta obra, todos sus oriundos son borrachos cantantes de mariachis con sombrero mexicano y chanclas.

Si anteriormente nos ofrecieron Cuento de Invierno, en 2005, ahora en su segunda visita a España esta primavera de 2011 nos muestran dos textos de Shakespeare: una tragedia (Ricardo III) y una comedia (La comedia de los errores). La trama de esta última, inspirada en la obra de Plauto Los Gemelos,  se basa en la sucesión de equívocos que tiene lugar al encontrarse dos parejas de gemelos separados al nacer, una de ellas (Dromio y Dromio) criados de la otra pareja (Antífolo y Antífolo). Cada uno de ellos desconoce la existencia de su hermano. Dromio y Antífolo de Siracusa llegan a Éfeso y son confundidos con los de su mismo nombre que habitan allí. Y además un Dromio de una ciudad cree que su señor es el Antífolo de la otra, y viceversa. En conclusión, esto da mucho juego, y fue sabiamente aprovechado por Shakespeare igual que ha sido aprovechado por Hall. A través de estas equivocaciones conocemos que el mundo es egoísta e interesado, y que pocos se salvan; en esta obra, concretamente, ninguno. 

Hall ha utilizado para este montaje unos andamios móviles al fondo del escenario, que se desplazan hacia delante o hacia atrás en las diversas escenas, y otros andamios laterales fijos. Cada andamio está cubierto con una chapa metálica y en ella se abre y cierra una puerta que sirve para incrementar el desorden de entradas y salidas hacia el final de la obra. En este escenario se mueven unos buenos actores vestidos de playa, y alguno de ellos disfrazados de mujer para interpretar los papeles femeninos. Pero creo que se abusa de ciertos gags, como el de los golpes que reciben unos y otros durante las 2 horas y media de espectáculo, y que son adornados con el sonido de algún instrumento de los que pueblan la escena, o el de la forma de andar de los hombres que hacen de mujeres. Además de un par de números musicales durante la pieza, el momento estrella es el conjunto de hooligans que para hacer honor al director sale al "hall" del teatro a cantar famosas melodías de los 80 (Madonna incluida), en las que se reafirman como mujeres. Algo que tienen los actores extranjeros, y en concreto estos ingleses, es que cantan, bailan y tocan varios instrumentos, y aquí dan buena cuenta de ello. Además, hacen sonar muy bien el verso de esta comedia.

El público, que parecía divertirse como nunca, y al que no veía igual desde la terrible Hoy no me puedo levantar, jaleó durante toda la noche cada vez que uno de los hombres disfrazados de mujeres abría la boca, aunque yo la gracia de esos momentos no la encontré. Propeller no se toma tan en serio a Shakespeare como otras compañías inglesas, pero juzgo excesivo tanto regocijo en el patio de butacas, cuando no se trataba de nada del otro mundo. Al fin y al cabo, como alguien que había visto la misma función que yo me dijo en confianza: "ese tipo de humor le sale mejor a Lina Morgan". Y me cuesta pensar que el público que fue a ver a Propeller hubiera ido también a agotar las entradas de Lina Morgan. Finalmente bastantes se levantaron a aplaudir entusiasmados, haciendo salir a los actores en numerosas ocasiones.

nico guau

S.S.C.

He tenido una S.S.C. El lunes no encontré nada para ir que no hubiera visto, así que me limité a hablar sobre el tema. El martes hablé también de ello, pero por mail, si a eso se le puede llamar hablar; luego me metí a ver algo que ya ni recuerdo. El miércoles, todo el día vuelta a hablar sobre el tema; al final de tanta cháchara también fui al teatro. El jueves parece ser que era festivo, por... ah, sí, por la S.S.; así que me quedé sentadito, sin hablar, y luego fui a ver otra que tenía pendiente. El viernes, también fiesta, intenté enganchar a unos cuantos para que vinieran conmigo, y lo conseguí con dos; a mí me sirvió para no ir solo al teatro y ellos se lo pasaron muy bien y se olvidaron de su S.S.C. de trabajo. El sábado era el Día del Libro. Yo bajé a la biblioteca que tengo frente a casa para coger uno (de teatro, por cierto), y me di cuenta de que la celebración había sido desplazada. A pesar de que los responsables de los museos consideran el sábado de S.S. como uno de los de mayor afluencia de público, este año los que organizan otra de esas noches memorables (yo las recordaré siempre), la Noche de los Libros, han decidido que no va a ser el Día del Libro sino que inexplicablemente se retrasa a una fecha tan insustancial como el miércoles 27 de abril. Quizá porque querían tener una S.S.C. de vacaciones, o quizá porque todos esos autores desconocidos que están en el programa del evento que me dieron ayer por la calle, tampoco iban a estar dispuestos para firmar libros desconocidos a los lectores que sólo querían tener una S.S.C. de turismo. Se ha trasladado al 27 de abril, igual que hace un mes el Día Mundial del Teatro, instaurado hace 40 años y colocado en el calendario sobre el día 27 de marzo, se trasladó al día anterior, el 26, sólamente porque era sábado. Finalmente, después de pensar todo esto, ayer volví a ir al teatro, y pagué por ver una obra de un autor joven, contemporáneo, estrenado por una institución pública, porque pagar por ello es decirle a esa institución que hay que estrenar más autores de estos (aunque a los 3 minutos de función cambié de idea), y al salir me pasé por un par de librerías a husmear. No festejaban nada porque , a pesar de que era el Día del Libro, no era la Noche de los Libros, y como ya sabemos, la Noche es más poderosa que el Día. Ni siquiera tenían esas flores tan catalanas el día 23 de abril: las rosas. Creo que las guardan todas para el próximo miércoles. Para terminar las vacaciones de... ah, sí, de S.S., hoy domingo iré al teatro de nuevo. Así habré tenido una Semana Santa Completa, como cada año. Mañana lunes, para comenzar con buen pie las no vacaciones, también iré, porque no olvido que en varias zonas de España tienen vacaciones de S.S. toda la semana próxima, es decir, lo que yo llamo un 2x(S.S.C.)

nico guau

Vía Crucis

Primera parada: el supermercado. Los armarios de la cocina ya criaban telarañas, se había hecho necesario repoblarlos, así que el viernes compré un variado surtido de víveres para no desfallecer en vacaciones. Segunda parada: ordenar la mesa del ordenador. ¿Un juego de palabras? Que se ordene sola, diría alguien. Ya que mi intención era aprovechar el tiempo de Semana Santa para terminar los dos o tres, no más (jeje), trabajos pendientes, debía ordenarla yo mismo, y dejar los alrededores del teclado y el mismo teclado dispuesto para su uso. Aunque lo que se entiende comúnmente por ordenar, no fue exactamente lo que hice, sino que junté todos los papeles acumulados y los puse encima de la pila de ellos que yace sobre el suelo desde no se sabe cuándo y que ya sobrepasa la altura de la mesa. En todas las casas hay uno de estos, hasta que un día algún invitado le da un golpecito y se riegan los recortes por el suelo. Tercera parada: lavar la ropa. Como el sábado por la mañana me había puesto ya los últimos calzoncillos que aparecieron por la habitación, pensé que sería una buena idea lavar toda la ropa sucia. Y lo hice, a conciencia. Me dio la hora de comer. Para ello tenía que recuperar algún cacharro limpio o medio limpio, así que enseguida vino la cuarta parada: fregar los platos. Después la quinta: hacer la comida. Más tarde me invadió la sexta: la pereza y la siesta. No está mal decirlo, porque una de las cosas que también tenía pendientes era descansar un poco. Me pondré a estudiar más tarde, me dije. Una mosca me anunció la llegada de la séptima parada, el domingo por la mañana: la búsqueda de algo para estrenar. Mi abuela decía que tenía que el Domingo de Ramos hay que hacerlo, no sé por qué ni de quién fue la idea; antes no le hacía mucho caso, pero esta vez, lejos de ella, ayer, me dio por obedecer. Fue una ardua tarea, esta estación, y estaba a punto de estrenar un paquete de arroz, cuando me acordé de que traje unos calcetines de Berlín para regalar a alguien y que aún debían de seguir por casa, sin destinatario. Qué buena suerte. Al cabo de un par de horas tuve éxito. Estrené unos calcetines negros con rayas naranjas. Ya estaba dispuesto a la octava parada: fregar el suelo. Eso me llevó un ratillo. Y después me di cuenta de que quizá sería hora de limpiar la taza del váter, ¿cuándo fue la última vez? Total, la Semana Santa es muy larga, ya estudiaré luego. Lo hice, lo del váter, quiero decir, y como se trataba de limpiar, incluí esta tarea dentro de la misma parada, la octava. Novena parada: comer. Décima parada: descansar. Undécima parada: levantarme el lunes para ir a la Biblioteca Nacional a cumplir la duodécima parada: intentar sacarme un carnet. Parada infructuosa. Vuelta a casa. Me doy cuenta de que con tanta parada ya he perdido tres días. Hace un rato he hecho la decimotercera parada: dedicarle tiempo al huerto. Realmente creo que no sé distribuir las paradas. Ahora estoy sentado  frente al ordenador, pensando en todo lo que tengo que hacer, en todo el tiempo que he perdido desde que empezaron las vacaciones, y en todas las veces que me he levantado del ordenador en estos tres días. Y estoy a punto de hacer la decimocuarta y última parada: cenar algo. Son las 10 y media de la noche del lunes. Tengo hambre. Se me acabaron las paradas. De aquí al domingo de Resurrección, del tirón. ¿Puede ser que haya oído en algún sitio que Juan Pablo II se inventó 3 paradas más?

nico guau

"Las noches"

Al principio fue el Día Mundial del Teatro, festejado el 27 de marzo en el mundo entero. La iniciativa partió del Instituto Internacional del Teatro, organización no gubernamental surgida en el seno de la Unesco poco después de la Segunda Guerra Mundial, en 1948 y formada por profesionales del teatro con el objetivo común de fomentar el entendimiento y la solidaridad entre naciones mediante el intercambio cultural, y más específicamente teatral. En 1961 se propone la creación del Día Mundial del Teatro y se fija la fecha el 27 de marzo del años siguiente, por tratarse del día en que el ITI inauguraba un festival internacional de teatro en París. En 1962 se le encarga a Jean Cocteau la escritura de un texto con motivo del evento. Desde entonces se ha confiado a personajes reconocidos en el mundo teatral la elaboración de unos escritos para ser leídos en teatros o editados en prensa cada 27 de marzo; se trata de los llamados mensajes del Día Mundial del Teatro. Estos textos, a razón de uno por año,  han sido firmados por autores teatrales como Arthur Miller o Vaclac Havel, directores como Jorge Lavelli o Peter Brook, actores como Judi Dench o Lawrence Olivier, bailarines como Maurice Béjart, literatos como Antonio Gala o Pablo Neruda, músicos como Shostakovich... Nos han dado a conocer a gente que no sabíamos que existía, como el dramaturgo premio nóbel nigeriano Wole Soyinka, o la autora egipicia Fathia al-Assal. La lectura de esos textos antes de la representación cada 27 de marzo, en todos los teatros del mundo, une a teatreros y a espectadores de todas las naciones, y tiende puentes invisibles de teatro en teatro. Todos los teatros del mundo están conectados un día al año.  

Todo esto de la lectura del mensaje  el día 27 de marzo está muy bien, pero en España han irrumpido "las noches" y han dado al traste con todo. Existen desde hace pocos años una serie de fechas negras en la historia madrileña que son festejadas de un modo que hubiera dejado asombrado al propio Felipe IV, gran derrochador de las arcas reales. En una se festejan "los libros", en otra "la música", en otra el "blanco", y en esta ocasión "los teatros". Este año, el 27 de marzo cae en domingo, y por eso se ha decidido que la lectura del mensaje se traslada al sábado, y así el despilfarro de dinero está justificado por ser algo que se celebra en el mundo entero. Por tanto en los teatros de la capital madrileña se leerá el mensaje del Día Mundial del Teatro un día antes que en resto de España y del mundo. La Ministra de Cultura ha rematado la presentación del Día Mundial del Teatro, afirmando que le gusta la gente de teatro porque es analógica y no digital, que ella suele hacer teatro en el Parlamento y en el Senado, y que admira que se habiliten espacios para hacer teatro y no para abrir supermercados. No sé si ha dicho algo más trascendente, al menos los periodistas que he consultado no lo comentan en sus crónicas.

La organización de "la noche" de hoy ha pedido que se lea el mensaje del Día Mundial del Teatro antes de la función, el 26 de marzo. Perdemos la conexión con el resto de naciones. Como suele suceder, "la noche" desplaza al Día. Al menos nos queda el consuelo de que hoy, 26 de marzo, hace 100 años que nació Tennessee Williams, y de que le caemos bien a la ministra, porque, según dice, el teatro no se puede descargar.

nico guau

No me gusta el teatro

 

No me gusta el teatro. Me aburre. Ya no voy. No entiendo eso que dicen por ahí de que nos hace ser mejores personas. Al contrario, yo dejé de ir porque sacaba lo peor de mí. Salía del teatro con ganas de cometer crímenes. Si hubiera seguido viendo teatro, ahora mismo sería uno de los delincuentes más buscados. Afortunadamente, lo dejé a tiempo.

No necesito el teatro, no necesito vivir otras vidas, no necesito que me cuenten historias que ya me sé, no necesito verme reflejado sobre un escenario, no me gusta que me tiren a la cara mis propios problemas desde un escenario, no me gusta que me tiren agua ni objetos contundentes desde un escenario, no me gusta que me insulten desde un escenario, no entiendo por qué los que me rodean van al teatro, no noto nada en los que me rodean cuando vuelven del teatro, no son mejores personas, son personas iguales o peores, o peores.

No me conmueve el teatro, no me ilumina el teatro, no me ilusiona el teatro.  

No me gusta que aún haya teatros que no se hayan convertido en cines, no me gusta que los que fueron cines después de ser teatros, ahora hayan vuelto a ser teatros, no me gusta que se rehabiliten otros espacios para ser utilizados como teatros, ni las iglesias, ni las fábricas de caramelos, ni las ferreterías... No me gustan las salas polivalentes, ni las gradas telescópicas, ni los materiales ignífugos. No me gusta mirar al escenario desde lejos y ver el número de filtro que lleva cada foco escrito con caracteres bien grandes. No me gustan los telones, ni las candilejas, ni las varas. No me gusta explicar a la gente lo que son los bolos.

No me gusta oír por ahí expresiones como "mi reino por un caballo",  "estaba entre bambalinas", "la vida es un escenario", "aquí muere hasta el apuntador"... No me gusta que el que intenta hacer ver que sabe de teatro se ponga a recitar como un mulo lo de "apurar cielos pretendo...". No me gusta que una vez a la semana alguno de los que me rodean diga eso de "ser o no ser..."

No me gusta sentarme en asientos incómodos a ver esas obras tan largas, después de las cuales se necesita un mes de rehabilitación en centros médicos, para que vuelvan a su ser huesos y articulaciones. No me gusta que las salas de teatro no se ventilen y contengan el mismo oxígeno convertido en dióxido de carbono día tras día (si es que eso es posible), desde el momento en que se termino de poner el techo. No me gusta que una sala "alternativa" sea el espacio en el que buscar una "alternativa" a la posición habitual de las piernas (a continuación de las caderas), porque, en definitiva, el que se tiene que partir las piernas es el actor, no el espectador.

No hay obras nuevas, sólo tostones disfrazados de obras modernas. No hay autores nuevos, sólo autores viejos pero malos, aburridos, sin gracia, sin pasión, sin ganas, pretenciosos, egoístas, disfrazados de modernos. No hay empresarios nuevos, sólo recopiladores de subvenciones, viejos pero malos, mafiosos, chorizos, ladrones, disfrazados de modernos. No hay actores nuevos, sólo seres engreídos, egoístas, prepotentes, narcisistas, disfrazados de espantapájaros modernos, que se besan (si están en paro) con todos los demás de la profesión del teatro, que saludan (si están en paro) a los demás como si los echaran de menos. No hay teatros nuevos, sólo teatros viejos, sucios, incómodos, disfrazados de modernos. No hay directores nuevos, sólo repetidores que reproducen las obras que representaron sus maestros, pues tuvieron la suerte de tener maestros, y a veces ni si quiera reproducen la obra entera, sino la primera escena de las obras que representaron sus maestros, pero se tatúan en la frente el nombre de sus maestros para que quede bien claro y participan en actos honoríficos y dan trabajo a sus amantes, mientras se disfrazan de grandes creadores modernos, porque ellos no son directores, sino creadores, y como complemento final se colocan la bufanda para darse importancia y suplir todas sus carencias.

No me gustan los estrenos porque solo van los que están en paro, para buscar trabajo, pero no se dan cuenta de que los otros que van no tienen tampoco trabajo que ofrecer, porque si tuvieran algo entre manos no irían a los estrenos, pues no les haría falta.    

Este año, por el Día Mundial del Teatro, voy a ir a la salida de los teatros a gritar a la gente cosas feas, bien alto y fuerte, y a preguntar a los espectadores si son mejores personas, si han entendido algo, si han pagado, si han salido transformados, si han aprendido algo, si se han conmovido, si se han emocionado, si se han reído, si han viajado lejos, si han disfrutado... si les duele algo al salir del teatro, porque el teatro duele, todos los trabajadores del teatro tienen varias cicatrices... y les preguntaría también si son capaces de sentir algo cuando oyen la palabra teatro... porque yo siento... ¿siento algo?   

El Día Mundial del Teatro voy a poner todo el teatro del mundo sobre la mesa, ante mí, lo voy a mirar un rato, lo voy a juntar todo, lo voy a arrugar, y me voy a meter todo el teatro del mundo por... Perdón, no es momento de decir ordinarieces, que hoy es el Día Mundial del Teatro.

Releyendo este texto compruebo que he utilizado 34 veces la palabra "teatro". ¿Por qué? ¿Quizá porque tengo 34 años? A veces me pregunto por qué dedico tanto tiempo al teatro.

¿Qué crees? ¿Que después de esto volveré al teatro? No (palabra que he utilizado 48 veces). Esperaré aquí sentado. Quizá, si algún día, mientras espero, viene Godot, iré con él al teatro. Pero sólo será por la caña de después, porque, definitivamente, es lo único que merece la pena del teatro.

nico guau

 

P.D. Este texto tiene una solución de jeroglífico al tema "tipo de teatro oriental". Se regalarán entradas para el cine a los 3 primeros ganadores.

 

El teatro duele

 

Tengo el pulgar del dedo izquierdo vendado, porque me he hecho mucho daño con una cuchilla cortando unas invitaciones para un estreno de teatro. Cuando llegué al hospital y me atendieron de urgencias, el médico me dijo: "¿te conozco?" Y yo dije, entre grito y grito de dolor, es decir, relacionando teatro y dolor: "a lo mejor del teatro." Menuda tontería se me ocurrió, en vez de decir "cósame y calle." Me refería con ello a que quizá me conociera por haberle vendido una entrada alguna vez, porque como ni salgo en la tele ni en los escenarios españoles, las taquillas de los teatros es el único lugar donde se me puede ver. Pero no, resultó que me conocía de otra cosa, y entonces cuando se acordó yo también le reconocí. Un amigo de un amigo que me presentaron en septiembre. Me cosió la yema del dedo hablando de teatro, preguntándome por lo que había visto últimamente, diciéndome que si me cosía bien, le tendría que invitar a mi sala. También me habló acerca del musical que vio en su viaje a Nueva York. Con todo ello quería entretenerme y que yo olvidara el dolor. Yo hablaba y escuchaba. Pero también gritaba y me mordía la otra mano, porque me seguía doliendo mi dedo a pesar de la anestesia.

La anterior ocasión en que me tuvieron que coser fue al regresar de llevar un texto de teatro al Registro de la Propiedad Intelectual, pues me di un golpe en la cabeza al entrar en el metro. Otra vez me torcí un pie al bajar de una escalera a la que estaba encaramado moviendo un foco en algún teatro de la geografía española. También, sobre otro escenario, me di un golpe en la frente y sangré, y empecé a intentar cortar la hemorragia con un pañuelo que encontré en un bolsillo, mientras el público reía por lo que pensaba que eran efectos especiales. De todo esto me he acordado hoy en urgencias, pero seguro que algún momento más se me está olvidando. Qué dolor.

En teatro existen una serie de normas no escritas, que se cumplen siempre. Si en un espectáculo actúan patinadores, tarde o temprano se acabará llevando a alguno al hospital en plena función. Si el elenco es amplio, más posibilidades de que un actor tropiece en escena, sufra un desmayo, o se dé un golpe con la escenografía. Si hay lucha de espadas, alguno se llevará una herida a casa, con mucha probabilidad cerca del ojo. Si se coloca una piscina de arroz, tras alguna función el médico sacará granos de arroz del oído del actor. Si se juega con agua, por mucho que se controle, alguien se resbalará. Si el decorado está a varias alturas, alguno irá de lo más alto a lo más bajo sin utilizar los escalones.

Al médico le he invitado al teatro. No sé si vendrá. Le he dicho otra tontería para despedirme: "yo te he venido a visitar, ahora tendrás que hacerlo tú." Después he salido del hospital y he caminado ligero, de regreso a la sala de teatro porque todavía tenía que terminar algunas cosas. Ahora, un par de horas más tarde, cuando escribo a ordenador, aunque parezca increíble de una forma precaria con mis 9 dedos útiles y el décimo vendado, pienso en el peligro del teatro. Y sufro. Y siento las puntadas del hilo en la yema de mi pulgar. Qué dolor. No digo que la profesión de los albañiles o los mineros no sea arriesgada, pero que no digan que tenemos una vida fácil. El teatro duele. Y mucho.

nico guau

 

A pesar de todo

A pesar de haberse servido todos los medios de ella para ponerla como ejemplo de bodas rápidas y precipitadas,  con hombres mucho mayores o mucho menores, millonarios excéntricos, o actores conflictivos, y haber dejado de lado sus ejemplares interpretaciones en más de una docena de películas.

A pesar de que nos hicieran ver que cantó muy mal en A little night music, y que cobró auténticas fortunas por encarnar a la Reina del Nilo en la película más cara durante mucho tiempo, y no nos mostraran la vulnerabilidad que tuvo al crear su personaje de De repente el último verano.

A pesar de que nos quede una imagen más clara de su aireado shock al conocer la muerte de Michael Jackson, y una más borrosa de la combinación que vestía al interpretar a la desencantada esposa de La gata sobre el tejado de zinc.

A pesar de ser abucheada por su retraso en el Festival de Cine San Sebastián ocultando que el percance se debía a la tardía entrega en el aeropuerto del equipaje en el que se encontraba la ropa que luciría en la presentación de su película, y no ser vitoreada por su actuación en filmes de los que todo el público asistente al Festival había disfrutado.

A pesar de habérsenos mostrado en televisión sus idas y venidas en silla de ruedas, sus operaciones de estética, sus operaciones de cáncer, sus borracheras, su tumor cerebral, su lesión en la columna vertebral, y la cicatriz de una traqueotomía en algunas escenas de Cleopatra y bastante menos veces lo bellísima que estaba en las películas de los años 50.

A pesar de haber sido objeto de burla de los periodistas en la decadencia de sus últimos años y sus últimos diamantes gigantes y no objeto de elogio en la gigante interpretación del decadente matrimonio de ¿Quién teme a Virginia Woolf?, junto a su marido y compañero de escándalos en la vida real, Richard Burton, quien le regaló los más grandes diamantes.

A pesar de la amplia difusión de sus insólitas amistades y apoyo incondicional a seres tan controvertidos como Michael Jackson o  Rock Hudson, y no de su discurso en el homenaje a Freddy Mercury y su posterior lucha contra el SIDA.

A pesar de que a la hora de dar la noticia de la recogida del Premio Príncipe de Asturias de Cooperación de manos del príncipe español de turno, se hiciera más mención a su caniche y a su catarro producto de quién sabe qué juerga nocturna que al motivo de su visita a España.

A pesar de que a la hora de seleccionar material suyo en la gran pantalla todos se apuntan el tanto sensacionalista de su prueba para interpretar la niña de Lo que el viento se llevó en vez de mostrar alguna escena en que se manifieste todo su esplendor interpretativo.

A pesar de todo ello, hoy, Liz Taylor ha salido en los periódicos porque... a pesar de todo, lo merecía.  

nico guau

Premio de Teatro Breve: MINUTEATRO

El día 1 de abril termina el plazo de presentación de obras para el MINUTEATRO, un concurso, dirigido a autores teatrales, cuyas bases han llegado a la redacción de este blog. A participar en él están invitados "dramaturgos, directores y otros", según se puede leer en la convocatoria. La ausencia de dotación económica del premio es suplida por los organizadores con la publicación de la obra ganadora y de las dos finalistas en una revista llamada la hora de nico, de la que no se conocen más datos. Para participar se ha habilitado una dirección de correo electrónico a la que cada autor podrá enviar una o varias piezas que se ajusten a la duración escénica de un minuto, y que contengan elementos tan constitutivos del teatro como presentación, nudo y desenlace, además de anagnórisis y lances patéticos, términos, todos ellos, que los dramaturgos entenderán. A  partir de ahora entra en juego la maestría de cada autor para reducir el conflicto a la mínima expresión, creando una pieza autoconsistente en el minuto de duración que se pide. Pudiera pensarse que es más sencillo escribir teatro breve, que es más fácil condensar en una pieza corta una idea o un argumento, pero ¿no se requerirá de más tiempo para seleccionar las palabras justas, las ideas principales...? De vez en cuando se oye hablar de premios de teatro breve, pero jamás había llegado a nuestro conocimiento que la brevedad se refiriera a una tan corta duración. Quizá por la novedad la participación en este concurso sobrepase las expectativas y tenga que celebrarse próximamente una segunda edición. Todos sabemos que un amplio sector de la dramaturgia española, en vías o no de aprendizaje, está ávido del reconocimiento público que dan los concursos, así que desde aquí auguramos un gran éxito a esta original convocatoria. Dos semanas después de la finalización del plazo d entrega tendrá lugar una lectura pública de las obras seleccionadas y la obligada publicación de las mismas en esa revista de tan sugerente nombre. El resto de las bases, se pueden consultar aquí.

 nico guau

Adiós a Florinda Chico

La actriz Florinda Chico ha fallecido a los 84 años de edad, tras haber pasado los últimos diez días ingresada en un hospital madrileño. Era una de las secundarias más reclamadas por nuestro cine, en el que empezó a tener éxito en los últimos años de la década de los 60. Los medios en los que se dio a conocer hasta entonces, desde que llegó de su pueblo natal Don Benito (Badajoz), fueron el teatro y la revista. De este ultimo género, con Zori, Santos y Codeso, interpretó La blanca doble en 1947, con tan solo 21 años. Más tarde trabajó en la compañía de Celia Gámez, pero de manos de Mª Fernanda Ladrón de Guevara debutó en el teatro dramático, ámbito en el que le ofrecerían a partir de entonces diversos papeles. En 1968 creó su propia compañía, pero abandonó enseguida su actividad empresarial para enrolarse en la nave de Lina Morgan, a la vez que participaba en proyectos de otra envergadura, como La cabeza del Bautista, de Valle Inclán, dirigida por José Luis Alonso en el Teatro María Guerrero. En los últimos años se sirvió de su faceta cómica, estrenando junto a Rafaela Aparicio los textos de Rafael Mendizábal Mi tía y sus cosas y La abuela echa humo. También de este autor fue la última obra en que participó, Que me quiten lo bailao (la reina castiza), interpretando a la Reina Isabel II.

Debutó en el cine en 1953, pero hasta casi 15 años más tarde no fue víctima del encasillamiento cinematográfico en docenas de películas, interpretando siempre un papel acorde a sus características físicas y vocales; era corpulenta, y solía dar vida a amas de casa o criadas protestonas que utilizaban un lenguaje chabacano, muy del gusto del cine "de pasatiempo" de la época. Como muestra de ello, las 22 películas de Mariano Ozores en las que participó. Pero afortunadamente también intervino en títulos emblemáticos, como Cría Cuervos, de Carlos Saura en 1976, o La casa de Bernarda Alba, de Mario Camus en 1987.

En televisión se la pudo ver desde los años 60, en varias temporadas de La casa de los Martínez, interpretando junto a Rafaela Aparicio a una pareja de chachas, tía y sobrina en la ficción. Treinta años después también intervino en Makinavaja, de 1995, y como la eterna criada de La casa de los líos, desde 1996 hasta el 2000.

La trayectoria profesional de esta secundaria de lujo fue reconocida en 2002 con la Medalla de Oro al Mérito en las Bellas Artes.

nico guau

El azar de la vida cotidiana

Aufhebung (suprimir para conservar). De y dirigido por Carlos Contreras Elvira. Intérprete: Miguel Sepúlveda. Escenografía: Maite Agorreta. Madrid. Sala B de la RESAD. 22 de febrero de 2011.

El camino a seguir se puede decidir lanzando una moneda. Lanzar una moneda es entregarse al azar. El azar puede ayudarnos a decidir el camino a seguir. Si permutamos el término moneda por cualquier otra variable, por ejemplo dejar irse un tren, por ejemplo llegar cuando el semáforo está a punto de ponerse rojo, tenemos que nuestra vida se rige por el azar. Si hubiera cogido ese tren no habría encontrado a quien me esperaba dentro del siguiente. Si hubiera cruzado en verde intermitente tal vez me hubiera arrollado a mí también el coche que se llevó por delante a aquella mujer. ¿Y si hubiera salido cara en vez de cruz? Al azar algunos lo llaman destino, otros distinguen claramente estos dos términos. Pero sea como sea, el azar, o el destino, pueden acabar siendo dueños de nuestra conducta.

El joven poeta y dramaturgo Carlos Contreras estrena su pieza Aufhebung (suprimir para conservar), última parte de Verbatim Drama, que obtuvo el premio Marqués de Bradomín a textos teatrales el pasado año 2010. Suprimir y conservar son dos significados del término alemán Aufhebung, y a este concepto los filósofos han dedicado varias horas de pensamientos. El Ave Fénix, renaciendo de sus cenizas, al igual que el ser humano, según esta pieza, son dos aplicaciones de este concepto. El humano crea cuando destruye, y destruye cuando crea. Unos deben morir para que otros vivan. En el caso de esta pieza lo que se que suprime es el tercer mundo, y los que nos conservamos somos nosotros, fingiendo solidaridad para lavar nuestra conciencia.

El protagonista, empleado en un laboratorio farmacéutico, vive su rutina diaria como cualquier otro: trabaja de lunes a viernes, unas 10 horas cada día, y vuelve a casa con su mujer e hijo al caer la noche, para descansar y repetir al día siguiente. En esta parte, como para dar cuenta de esta rutina, en el texto abundan las repeticiones. Pero cuando conoce la noticia del envío de medicamentos en mal estado al tercer mundo, se da cuenta de que algunas de las bolsas de sangre que tiene cada día entre las manos están defectuosas. Sirviéndose de una serie de silogismos, resuelve llevárselas a casa y comerciar con ellas. Entonces se enfrenta a un dilema: debe decidir entre ser solidario o egoísta, es decir, entre "conservar" (y por tanto salvar la vida de una persona) o "suprimir" a esa persona y solucionar sus problemas económicos. La decisión es bastante difícil, tanto que solicita la ayuda de una tercera fuerza: el azar. El bienestar propio vuela por encima de la solidaridad, dispuesto a lanzarse sobre ella como un buitre hambriento. ¿Tomará nuestro protagonista esa decisión por sí mismo o se dejará guiar por el azar? ¿Qué haríamos nosotros?

El director y dramaturgo ha llevado a escena con corrección este monólogo de escasos 30 minutos, mostrando los dos espacios escenográficos con algo muy sencillo: unos bloques de cajas de cartón (a las que se ha aludido anteriormente con el tema de los medicamentos). Con un simple giro pasan de ser el laboratorio a recrear la vivienda del protagonista, interpretado por Miguel Sepúlveda que consigue una íntima relación con el público, confidente de su historia. De extremo a extremo del escenario, unas cuerdas sostienen las bolsas que el trabajador va colgando y descolgando para comprobar su estado. Un proyector, al que se le saca poco partido, soluciona las conversaciones por Internet para la venta de las bolsas, pero un texto proyectado sobre una caja de cartón nunca podrá sustituir a la voz del actor, sobre todo cuando ésta es agradable. Además en los tres breves momentos de proyector es donde más se notó la presencia del azar en la representación, como muestra de que, queramos o no, el azar siempre está presente.

nico guau